True Blues

"Magic" Judy Henske

Kein Burke-Roman ohne Judy Henske!

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Das Essen war scharf. Und öde. Die Suppe war dünn. Der Reis verklumpt, das Gemüse matschig. Das Schwein war nicht durch. „Schmeckt dir das?“ fragte ich ihn.

„Yeah, ist klasse. Die nehmen auch kein Glutamat.“

„Eines Tages musst du mal was aus Mamas Küche probieren.“

„Gibt’s da einen Unterschied?“

„Denselben wie zwischen Debbie Gibson und Judy Henske.“

„Welches ist Debbie Gibson?“

„Dieses Zeug.“

„Oh.“ Er nahm einen Mundvoll, kaute prüfend drauf rum. „Und wer ist Judy Henske?“ fragte er

Er fuhr vorsichtig los, gewöhnte sich erst an die Bedienung - so wie es sich gehört. In der Kurve gab er zuviel Gas, und der Plymouth brach seitlich aus. Das Kid verlor nicht den Kopf, drehte bloß das Lenkrad in Schlitterrichtung und gab voll Stoff.

„Wow! Die Schüssel hat vielleicht Saft!“

„In Ordnung, bring uns nicht ins Gefängnis.“

„Alles okay“, sagte das Kid und legte sich in die Kurve.

„Wohin jetzt?“

„Für heut abend sind wir fertig“, sagte ich. „Fahr einfach zurück.“

Der Plymouth erreichte die Hauptstraße. Das Kid drückte auf die Tube und wurde prompt vom Drehmoment in die Polster gerammt. Er rutschte auf dem Sitz zurecht, das Gesicht zu einem breiten Grinsen verzogen.

„Okay, wenn ich den langen Weg nehme?“ fragte er. he asked.

Ich nickte. Das Kid fuhr vom Highway, auf eine gewundene zweispurige Landstraße. Er stellte das Fernlicht an, pfiff durch die Zähne, als er den grellen Lichtkegel sah, gleißend genug, um damit Lack abzuflammen.

„Wie schaltet man ihn runter?“ fragte er.

„Tritt aufs Pedal, und er geht runter. Oder du drückst den Knüppel einen Tick nach rechts. Aber paß auf, das Hinterteil bricht leicht aus.“

„Der ist klasse. Wie sind Sie an so ein Auto gekommen?“

„Das war als Prototyp für ein Supertaxi gedacht“, sagte ich. „Hat 'nen extra großen Kühler, Öl- und Getriebeölkühlung, stahlverstärkte Leitungen. Der überhitzt nicht mal, wenn er ´ne Stunde im Verkehr festsitzt. Er wiegt fast zwoeinhalb Tonnen, - die Stoßstange hält ein Nashorn auf.“

„Yeah, aber unten drunter... ich meine, so wie der zieht und alles.“

„Der hat keine Starrachse drin, Randy.“ Ist Einzelradaufhängung, verstehste?“

„Klar. Und breite Reifen. Aber hinter diesem Anzug steckt noch mehr. Ich wette, so ähnlich fühlt sich ein Stock-Car an.“

„Ich bin nie eins gefahren.“

„Ich auch nicht - hier in der Gegend gibt’s solche Rennen nicht. Aber ich hab sie im Sportkanal gesehen.“

„Stehst du auch auf die Art Rennfahrerei?“

„Auf alle“, sagte das Kid.

Inzwischen hatte er den Plymouth am Jauchzen, röhrte damit über die Asphaltpiste. Wir hätten durchaus in West-Virginia sein können, den Kofferraum voller Billigsprit. Ich griff ins Handschuhfach, schob eine Kassette ins Gerät, stellte es an. „Dark Angel“ wummerte aus den Lautsprechern, schwärzer als draußen die Nacht, mit mehr Hormonen als der monströse Motor.

„Herrgott!“ brüllte das Kid. „Was'n das?“

„Das ist Judy Henske, Kleiner.“

Er heizte mit dem Plymouth durch eine langgezogene Kehre, die zurück zum Highway führte, grinste übers ganze Gesicht. Fuhr voll auf Henskes sexstrotzenden Blues ab.

„Ich muss mal dieses chinesische Essen probieren“, sagte er.

Auszug aus den Seiten 106/107 aus Tief im Abgrund, von Andrew Vachss ©1994.

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